Ни убавить, ни прибавить. Много букв, в самую точку. Ездила тут в Махараштру смотреть на духовность. Духовности в Индии много, она широко представлена миллионами храмов, которые на мой неискушенный вкус все выглядят одинаково: квадратное каменное строение, снаружи выдолблены фигурки людей и животных, внутри хуй стоит. Ну точнее шивалингам. Но это хуй. Но если ты назовешь хуй хуем, то все вокруг страшно обидятся.
Шивалингам – хуй не простой. По преданию он бесконечный. Там у них три заглавных бога есть (кроме десятков тысяч других, менее божественных). И они когда-то там спорили по поводу того, кто из них более могущественный. И пока Брахма и Вишну гнули друг перед другом пальцы, Шива взял и продемонстрировал свой лингам.
Помните шутку про Дед Макара, у которого восемь воробушков помещаются, но у восьмого лапка-таки свисает? Вот примерно то же, но на индийский манер. В общем, явление было настолько могущественным и прекрасным, что охреневшие от происходящего Вишну и Брахма пошли искать конец лингама. Нет, серьёзно. Можете Википедию почитать.
И если Вишну честно признался, что нет у того конца конца, то Брахма-таки приврал и заявил, что таки повстречался с той точкой универсума, из которой, видимо, торчала божественная залупа.
За пиздёж в таком важном вселенском вопросе на Брахму все страшно обиделись, и теперь во всей Индии нет ни одного храма Брахме. Вот так вот. Ты можешь создать вселенную и всё сущее, но стоит один раз выебать овцу…
Если серьёзно, то весь этот индуистский космос – невероятно огромная область человеческого бытия. Они реально пацаны с другой планеты, со своими причинно-следственными связями, способами категоризации понятий и логическими операндами.
Я брожу между величественных храмов, отбиваясь от попрошаек и страшно энергичных индийских тинейджеров, готовых забраться на любую верхотуру, ловко цепляясь пальцами голых ног за крошечные выступы в многовековых резных колоннах, чтобы сделать эффектное селфи и бесконечно думаю только об одном. О том, что великую культуру невозможно унаследовать.
Полуграмотная тетка, активно работающая локтями в давке на пригородную электричку где-то в Подмосковье, имеет ровно такое же отношение к русской цивилизации (Чайковский, Шостакович, Блок, Куинджи), как и замызганный арабчонок, продающий оплывшим русским туристам поддельный папирус в Хургаде – к цивилизации египетской. То есть, никакого. То же с этими шумными придурками, что лезут ко мне фотографироваться, чтобы рассказывать в своей деревне байки о том, что «смотри, белую девку ебал» – где они, а где веды, пураны, санскрит?
Потому что культура не наследуется, культура изучается.
Да, примитивные языковые конструкции схватываются автоматически, а язык – ключ к культурным сокровищницам. Но если этот ключ использовать только для колки орехов, то двери, которые теоретически можно было бы им открыть, так и останутся наглухо затворенными.
Все эти поездки в страшнейшие ебеня в поисках особой духовности – в лучшем случае туристическое развлечение для избалованных жителей первого мира, в худшем – мракобесие и шарлатанство.
Нет никакой высокой духовности ни в глухой сибирской деревне, ни в узбекском кишлаке, ни в индийских трущобах. Нищета, унижение и деградация – есть, а духовность если и была когда-то, то исчезла с носителями этой самой духовности.
Потому что дух, конечно, дышит, где хочет, но всегда через человеческие легкие. А обниматься с камнями по которым «ступал Сам Сократ!!!» – это аттракцион для полных идиотов.
Культура, знания, просветление, если хотите – это всё не про места, не про воздух и не про кровь. Это про скрупулезное, долгое, целенаправленное изучение. Через книги, а не через «энергию места». В школьных пыльных кабинетах, а не «под тем самым деревом, где сиживал Бетховен». Ну сядь ты туда же. Что, научился играть? А мурку смогешь?
Поэтому как бы это ни казалось контринтуитивным, любой из профессоров восточного факультета того же СПбГУ понимает в буддизме, индуизме и Исламе больше, чем среднестатистический буддист, индуист и исламист.
Потому что книжки читать надо, а не орать на каждом углу про духовность. Особенно если угол тот – базарный.
И я сейчас даже не про загадочный восток. Я про исконно-посконную Русь, которую малограмотные идиоты пытаются нам же и продать в виде лубочных картинок и чудовищных вариаций домостроя. Только если в Индии тебе продают небылицы про Ханумана оборванные нищие, то в России симулятором великой духовности приторговывают люди в костюмах и при должностях.
Каждый раз, когда я слышу про традиционные ценности, у меня сводит скулы, и руки чешутся поставить всех этих удивительных людей рядком к стеночке. И расстрелять к чертовой матери. Только не пулями, а неудобными вопросами, вроде «А кто такой Бахтин?», «А чем надворный советник отличается от статского?», «Вы хоть Проппа-то читали?», «А что вы вообще, мать вашу, о моей стране знаете? О традициях? Об исторический процессах? А чему именно вы меня, сволочи, учить собрались?»
Если ты родился в России, то автоматически становишься россиянином. А до русского тебе – учиться и учиться. Или для любой другой идентичности, от имени которой ты тут собрался выступать и учить людей уму разуму.
Потому что культура не наследуется. Культура изучается.
А то так и останемся оборванцами, торгующими на рынке идей поддельными папирусами и произведенными в Китае пластмассовыми фигурками Ханумана.
Срам.
